LXV

Quando a gente é passarinho 

Que cantarola achando que é livre

Só porque a gaiola é grande 

E o espaço dentro é confortável 

As nossas asas começam a atrofiar 

E a gente acha que aquele esvoaçar 

De um lado ao outro das grades 

É tudo que a gente alcança 

Mas bem lá no fundo

Da nossa alma de bicho 

Que voa

A gente sabe

Que asa é matéria de céu

Que o azul é imenso e profundo 

E que o canto sem liberdade

Não é canto, é lamento.

E a gente lamenta mas sabe

Que ser livre começa de dentro 

Que um dia ao abrir a boca 

Em vez de canto, sai grito 

Aí as grades se rompem 

E as asas se levantam

Em nosso vôo mais bonito. 

LXIV - Mergulho

Desse jeito que a gente não escolhe

As maneiras tortas por onde o carinho cresce

Por onde uma mão encontra a outra 

E o afago da boca na curva do pescoço 

Que não é beijo, é cheiro,

Se sente com os lábios entreabertos; 

Dessa forma que a gente nunca sabe 

Quais sementes vão brotar em flores

E quais flores vão servir de encanto 

Para amores que contemplam o mundo sorrindo;

A gente nunca, nunca mesmo entende 

Que nenhum silêncio cala os olhos que se encontram 

E admiram juntos as cores da chuva 

Os tons de verde que se desenham 

Na forma do mar agitado 

Nas ondas que sobem selvagens,

Na íris colorida e profunda 

Onde moram os segredos das águas;

Desse jeito que a gente não escolhe.

LXIII

O que você diria

Se eu te falasse tudo que penso

Se eu te falasse tudo que quero

O que você diria?

Como seria o abraço 

Se os braços não fossem muros

Se os lábios não fossem domos?

Como seria a conversa 

Se tantos timbres se ouvissem

Se tantos corpos se amassem

Se tantos olhos se vissem?

O que você faria

Se eu te levasse a outros lugares 

Se eu te amasse com outros olhares

O que você faria?

LXII

Ela é feita de olhares 

De abraços que latejam 

De línguas de fogo

Que percorrem gentilmente

Minha tênue geografia.

E eu sou feito barco 

Que navega em seus mares

Indiferente à tempestade;

O que me assusta é a calmaria.

LXI

Um dia quente, sufocante. A noite chegou e eu nem vi, enfiada em um mundo branco, cheio de desencontros. Volto pra casa com algumas dúvidas e algumas certezas a mais. A Joana Angélica fervilha de universos em expansão. Penso em como tantos mundos se esbarram sem perceber, tanto mundo, todo mundo. Cada cabeça pensando em seus próprios problemas. Mesmo os problemas coletivos, encontram ressignificação individual e se tornam únicos, indizíveis. Minha cabeça dói e estou um pouco tonta. Alguns perfumes insistem em aparecer onde não deveriam. Entro no elevador com uma senhora que caminha com dificuldade. Quero a garagem, mas sem saber porque, subo até o décimo quinto andar. Estou onde tenho que estar. Estou mais perto de saber quem sou do que de saber quem fui. Um dia quente, sufocante. Uma noite desejada, a paz do sono que alivia, a companhia que abranda a dor. Aliás, hoje não dói. Amanhã talvez sim.

LX

LIX

O problema não é esconder-se do mundo.
É esconder-se de si
E furtar-se ao próprio destino.

LVIII

Tem de repente um nó dolorido

Em algum lugar escondido

Uma coisa meio viva meio morta

Que desassossega o peito

Tem uma parte que se desentende

E uma parte que se identifica

Um lado que dói

Um lado que ri

E quanto mais profundo eu penso

Sei porque não quero pensar

E quanto mais profundo eu sou

Esqueço porque não quis desatar

LVII

Quando me dispo da vergonha que não é minha

Mas que em mim foi cravada 

Pela navalha letal (e lenta) da tradição 

Quando me visto de mim, nos mais sórdidos detalhes

O que me resta?

Como é que tu me sabes?

Mulher, sereia ou punhal

Ou aquele momento úmido 

De êxtase sem qualquer conceito

Então mergulho no que posso ser

Submergindo em tudo que ainda desconheço 

Tateando cega com olhos que lentamente 

Se acostumam a ver

LVI

Cada minuto em silêncio

Gasto com poucas verdades 

E preso num mar de inquietação 

Consumido em cada instante 

Vidrado em pequenas promessas

De uma certeza que nunca

Se manifesta real

Tenho dentro do meu peito

Ondas revoltas que quebram

Em silêncio torpe

E em gestos crus

O olho que vê, mente

O que não enxerga

Faz parte desse temporal.